Les murs, Geo Norge

Ca dure longtemps, la longueur du temps,

Et le prisonnier, sur un flûteau mince,

Qu'il tenait serré, serré dans ses dents,

Du matin crépu jusqu'au noir qui pince,

Sifflait la longueur, la longueur du temps.

Et le prisonnier sifflait pour ces murs,

Pour ses quatre murs où les verrous grincent,

Sifflait la longueur des soleils futurs,

La longueur du temps qui monte et descend,

Comme une marée au coeur des serrures.

Si la mer était ces murs de poutrelles,

Si la mer était la longueur du temps, 

Il mordrait la mer qui monte et descend.

Il saurait siffler sur son flûteau grêle,

Le coeur de la mer, la longueur du temps.

Il saurait danser, si la mer était

La longueur des murs, la longueur du temps. 

Il saurait, la mer, la prendre à la taille. 

Il ferait tourner sur leurs gonds épais,

Les temps et la mer, le temps, les murailles.

Mais le prisonnier ne croit pas si fort,

Ne croit pas assez que sa flûte appelle,

Le coeur de la mer, la longueur de mort,

La longueur du temps, la force d'un chant,

Qui ferait lever le poids des poutrelles.

Non, le prisonnier ne saura jamais, 

Qu'il aurait suffit d'une note ailée,

Pour jeter à bas son cruel palais,

La longueur du temps, les grilles forgées,

Et boire la mer, à pleine gorgée.